Oda a la bella desnuda

Con casto corazón, con ojos
puros,
te celebro, belleza,
reteniendo la sangre
para que surja y siga
la línea, tu contorno,
para
que te acuestes a mi oda
como en tierra de bosques o de espuma,
en aroma terrestre
o en música marina.

Bella desnuda,
igual
tus pies arqueados
por un antiguo golpe
de viento o del sonido
que tus orejas,
caracolas mínimas
del espléndido mar americano.
Iguales son tus pechos
de paralela plenitud, colmados
por la luz de la vida.
Iguales son
volando
tus párpados de trigo
que descubren
o cierran
dos países profundos en tus ojos.

La línea que tu espalda
ha dividido
en pálidas regiones
se pierde y surge
en dos tersas mitades
de manzana,
y sigue separando tu hermosura
en dos columnas
de oro quemado, de alabastro fino,
a perderse en tus pies como en dos uvas,
desde donde otra vez arde y se eleva
el árbol doble de tu simetría,
fuego florido, candelabro abierto,
turgente fruta erguida
sobre el pacto del mar y de la tierra.

Tu cuerpo, en qué materia,
ágata, cuarzo, trigo,
se plasmó, fue subiendo
como el pan se levanta
de la temperatura
y señaló colinas
plateadas,
valles de un solo pétalo, dulzuras
de profundo terciopelo,
hasta quedar cuajada
la fina y firme forma femenina?

No sólo es luz que cae
sobre el mundo
lo que alarga en tu cuerpo
su nieve sofocada,
sino que se desprende
de ti la claridad como si fueras
encendida por dentro.

Debajo de tu piel vive la luna.

Pablo Neruda


Ode to a naked body 

With chaste heart, and pure

eyes

I celebrate you, my beauty,

restraining my blood

so that the line

surges and follows

your contour,

and you bed yourself in my verse,

as in woodland, or wave-spume:

earth’s perfume,

sea’s music.

Nakedly beautiful,

whether it is your feet, arching

at a primal touch

of sound or breeze,

or your ears,

tiny spiral shells

from the splendour of America’s oceans.

Your breasts also,

of equal fullness, overflowing

with the living light

and, yes,

winged

your eyelids of silken corn

that disclose

or enclose

the deep twin landscapes of your eyes.

The line of your back

separating you

falls away into paler regions

then surges

to the smooth hemispheres

of an apple,

and goes splitting

your loveliness

into two pillars

of burnt gold, pure alabaster,

to be lost in the twin clusters of your feet,

from which, once more, lifts and takes fire

the double tree of your symmetry:

flower of fire, open circle of candles,

swollen fruit raised

over the meeting of earth and ocean.

Your body – from what substances

agate, quartz, ears of wheat,

did it flow, was it gathered,

rising like bread

in the warmth,

and signalling hills

silvered,

valleys of a single petal, sweetnesses

of velvet depth,

until the pure, fine, form of woman

thickened

and rested there?

It is not so much light that falls

over the world

extended by your body

its suffocating snow,

as brightness, pouring itself out of you,

as if you were

burning inside.

Under your skin the moon is alive.

translated by A. S. Kline

(Picture: Ophelia, John William Waterhouse)