Hating Love

I don't believe in angels
but the moon is now dead for me.
The last glass of wine is gone
before the thirst I'm suffering from.
The blue grass lost its way
running away from your sails.

The butterfly setting her colour
on fire was made of ashes.
The morning fires off
dewdrops and silent birds.
I feel ashamed of being naked
and as vulnerable as a child.

Without your hands my heart
is the enemy in my chest.

Roque Dalton


(Picture: Fire Painting-f31, Yves Klein)

Stillborn parable

The beetle who loves to quarry dung

and work on filth like a goldsmith

doesn’t want to put up with the mint.

Nor will any of you accept my truth.

And you don’t even know your refusal strangles your eyes

and cuts off all the air

you had coming.

Two Religions

When revolution is outlined on the horizon

the old cauldron of religions gets stirred up.

In normal times

religion meant going to Mass

paying tithes for God's house

baptizing children

and confessing sins to keep one's account in order.

When revolution is outlined on the horizon

churches remember the masses

and come down from the clouds and mysteries

and Sunday tranquility.

I Wanted

I wanted to talk about life of all its melodious

corners I want to gather in a river of words

the dreams and the names what is left unsaid

in the newspapers the pains of the solitary

surprised in the nooks of the rain

rescue the leafless parabolas of lovers and give them to you

laid before the games played by a child

elaborating his sweet daily destruction

I wanted to pronounce the syllables of the people

the sounds of its grief

Poeticus Eficacciae

Podréis juzgar

la catadura moral de un régimen político,

de una institución política

de un hombre político,

por el grado de peligrosidad que otorguen

al hecho de ser observados

por los ojos de un poeta satírico.

Roque Dalton

La gran burguesía

Los que producen el aguardiente

y luego dicen que no hay que aumentar el sueldo

a los campesinos

porque todo se lo van a gastar en aguardiente.

Los que en la vida familiar

hablan exclusivamente en inglés

entre cuadros de Dubuffet y cristales de Bohemia

y fotografías tamaño natural

de yeguas traídas de Kentucky y de Viena

y nos cobran diariamente en sudor y sangre

su doloroso despertar cotidiano

en este país de indios sucios

tan lejos de New York y París.

Sobre nuestra moral poética

No confundir, somos poetas que escribimos
desde la clandestinidad en que vivimos.

No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas:
de cara estamos contra el enemigo
y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista.

Como Tú

Yo como tú amo el amor, la vida, el dulce encanto de las cosas el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle y río por los ojos que han conocido el brote de las lágrimas. Creo que el mundo es bello, que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí, sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos.

El Descanso del Guerrero

Los muertos están cada día más indóciles.

Antes era fácil con ellos:

les dábamos un cuello duro una flor

lo ábamos sus nombres en una larga lista:

que los recintos de la patria

que las sombras notables

que el márbol monstruoso.

XVI Poema

Las leyes son para que las cumplan

los pobres.

Las leyes son hechas por los ricos

para poner un poco de orden a la explotación.

Los pobres son los únicos cumplidores de leyes de la historia.

Cuando los pobres hagan las leyes

ya no habrá ricos.

Roque Dalton